Cerrados los caminos y abolidos los puentes, los Hombres del Perú restauraron la forma primaria del movimiento tras recordar que en el pasado sus piernas les permitían reducir con poca dificultad grandes distancias.
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martes, junio 30, 2009
lunes, junio 15, 2009
Nuestro lugar en el mundo
Patio de Letras (para el afiche del I Encuentro de Poetas y Editores Sanmarquinos), Adán Calatayud, 2006No al "copy paste". No al abandono de funciones. Tampoco hemos dejado el barco a la deriva. Aunque es cierto que jubilarnos de la labor editorial anticipadamente sí haya sido una opción, aún seguimos acá, tan tercos e irresponsablemente ambiciosos como hace 5 años cuando en una banquita del Patio de Letras en San Marcos decidimos emprender el quizá más alucinado viaje de nuestras vidas.
Y escribo "alucinado" con presunción, porque hay que estar muy dementes para seguir sosteniéndose del áspero lomo de esta Tortuga mientras nos convencemos los unos a los otros que hacemos lo correcto, incluso a pesar de la bilis derramada sobre el curtido rostro del prójimo, o de las horas de sueño que pagáramos tras la última copa de trago o incluso el dinero -ganado honradamete o robado- que sirviera de alimento a la pira de sueños e ideales que aún hoy nos calienta, ya que después de todo, este es nuestro lugar en el mundo.
Y escribo "alucinado" con presunción, porque hay que estar muy dementes para seguir sosteniéndose del áspero lomo de esta Tortuga mientras nos convencemos los unos a los otros que hacemos lo correcto, incluso a pesar de la bilis derramada sobre el curtido rostro del prójimo, o de las horas de sueño que pagáramos tras la última copa de trago o incluso el dinero -ganado honradamete o robado- que sirviera de alimento a la pira de sueños e ideales que aún hoy nos calienta, ya que después de todo, este es nuestro lugar en el mundo.
miércoles, junio 03, 2009
El jinete del cielo
Elefante Celestial, Salvador Dalí, 1979Poemas sin jinete como trenes descarrilados en medio de un bosque húmedo, moderno, con aves que imitan el color del mar en sus canciones, semejante a la luz cautiva de algunas estrellas, que diluyen a diestra y siniestra el azul geométrico de los espejos del cielo.
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viernes, marzo 06, 2009
Esta cuchillada continúa como el tiempo escrito de una saeta que espera ser como la lluvia
[ s e r í as u n a f l o r d e s m a y a d a ]
La tempestad, Oskar Kokoschka, 1914Tú no me oyes. Sí me oyeras vendrías y tus ojos se cubrirían de lágrimas y a través de esa bruma verías la imagen del amor acribillado. Pero no oyes y tu presencia se renueva. Estás cerca de mí, estás cerca de ella; [tu voz también quiere decirme que estoy cerca. Pero no es cierto…pero ya te fuiste...]
César Moro
REACCIONÉ de mí
de la tonta esperanza de escribir trazando
tercas palabras
.........................como la salvaje sinfonía
.........................de hablar en completo silencio
en ese momento
sabremos que
en el séptimo día del noveno mandamiento
..................................................bajo las órdenes
..................................................del mago / en el abismo
..................................................cantaremos
...........................................................................hermosos himnos
...........................................................................dedicados al amor
& entonces
entenderemos que
la armonía del mar es un rito nocturno de donde
solo vuelven tus manos inocentes
.........................por eso
.........................no dices
.........................sino
.........................lo que
.........................baila conmigo
.........................en mi cabeza
por eso
no digo
sino
lo que
canta sin mí
en tu sonrisa.
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martes, febrero 24, 2009
La pequeña muerte *
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Antonio Tàpies, Composición Ultramarina, 1959.
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qué dolor soñará la muerte
ahí donde la luz es vértigo y desesperación
estela de latidos que poco a poco se deshace en el pasillo
un aguacero de agujas y zumbidos que desentonan con el viento
porque buscar tu corazón fue como buscar una puerta en una cascada
piano vertebrado, donde has ido a caer?
y las flores cuelgan sus mandíbulas en derredor del árbol de tu voz
y la pluma que cae girando ante nosotros es un abrelatas de las penas
una como negra imagen ancestral del mundo a través del cristal de estas palabras
porque no somos sino simples escamas de un reptil sin sosiego, esperando la última rotación de nuestra sombra
la primera embestida de la noche en medio de un jardín de amapolas
quién juega con los reinos, huyendo de qué miedo nos abrazamos a nuestra almohada?
a través de qué idioma hemos de filtrarnos por los metales preciosos del sueño
huracán salado, tigre de la sangre, qué buscas?
un camino de piedra que desciende la escala musical de la especie
joyas de la noche rodeándonos en silencio
cortadas de raíz por las manos infantiles de dios en medio del pantano.
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* La pequeña muerte, inicialmente llamada "muerto fresco", es resultado de un "duelo poético" vía Msn. entre Paulo C. Peña y quien firma esta nota.
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